« Tu es en mode mélo ? »

Une fois de plus, j’ai ressorti cette vieille photo. Je le fais chaque fois qu’il m’arrive d’avoir à conjurer ma mort imminente. Lire la suite

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Série Cendrillon

D’une plume à l’autre… une approche différente, mais une même tentative de  laisser une trace sous la surface des choses.

(Gravure à la pointe sèche sur Rhénalon, chine appliqué, rehauts d’aquarelle)

 

Pointe sèche sur Rhénalon, chine appliqué, rehauts d'aquarelle

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« Elle porte le monde en elle »

Virgule de fin.

« Elle porte le monde en elle » : ton commentaire vient d’interrompre les quelques secondes de silence qui ont suivi la chanson que nous venons d’écouter, dans cette concentration mutuelle si particulière qui – il me semble – nous relie lorsque nous nous invitons dans nos univers respectifs. Lire la suite

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« Je pourrais habiter dans ta voix »

Je le mesure tous les jours, ma perception d’autrui passe en priorité par une musique : celle de la voix. C’est une symphonie dont je ressens et déchiffre les moindres nuances, avec une acuité dont je ne peux m’empêcher de penser qu’elle relève de l’anomalie. Lire la suite

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« Energie atomique, oui, merci. »

Prémices d’été. En terrasse, le soleil -émollient- a pétrifié les vivants. Yeux clos pour certains, ils parsèment la ville de l’injonction faite à chacun de se transformer à son tour en sentinelle de décélération. Lire la suite

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« Toi et moi, on se pénètre extrêmement bien. »

Derrière ton jeu de mots, qui par pudeur attife tes sentiments d’habits de prostituée, il y a l’essence même de ce qui, je pense, se joue entre nous. Lire la suite

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« Au fond »

1 heure du matin. Bruit sourd dans la cave. Instants de réveil inquiet, puis la fatigue reprend le dessus et la nuit son cours. Au matin, le désastre est complet.
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« Tu es content de me voir ? »

J’ai ouvert doucement la porte, et je suis entrée. Comme chaque jour, depuis toutes ces années, je viens te rendre visite, vérifier que tu es là et que tu ne manques de rien.

Entre nous, dans cet espace qu’il faut bien appeler parloir, il y a la vitre. Lire la suite

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« Je suis rose clair. »

La scène se passe en hiver, sur l’aire de jeux d’un grand jardin public. Mon fils a deux ans. Depuis quelques minutes, il a cessé de jouer pour s’approcher d’une femme noire, qu’il observe maintenant avec la gravité attentive et totalement désinhibée  propre aux enfants de cet âge lorsqu’ils s’interrogent. Lire la suite

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Ce n’est qu’un au revoir

« Je pars vivre au Japon » : toute à ma joie de ce projet, je t’ai à peine laissé le temps d’entrer que je te livre – sans préambule – l’information que je brûlais de te faire partager.
Son impact sur toi me dégrise d’un coup. Lire la suite

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