« Tu imagines la taille de l’histoire pour une non-histoire ? »

Depuis plusieurs jours, j’écris sans relâche. Pour sortir de l’émotion, ne pas perdre la raison de croire à ton humanité, en dépit de ce qui s’est passé.

Alors que je revenais à la charge pour la énième fois sur le point de départ de nos hostilités, évènement d’une importance capitale pour moi, tu as dit :  « Tu imagines la taille de l’histoire pour une non-histoire ? » Puis tu as ajouté qu’il s’agissait d’un fait anecdotique pour toi, et qu’il n’y avait donc aucune raison objective que je m’en plaigne, tout n’étant que la conséquence de ma sensibilité déplacée.

Qualifier l’évènement que tu as provoqué et la réaction qu’il a engendrée chez moi de « non-histoire » revenait pourtant à me dire : ce n’est pas le sujet. Puis – en me renvoyant à moi-même et en dénigrant  cette sensibilité qui est l’âme du bois dont je suis faite – à me désigner comme l’objet du problème. Un non-sujet, méprisable en quelque sorte.

Quand nous refusons de reconnaître les autres comme sujets dignes de ce nom, nous les transformons en objets. Ces objets que notre culture nous a habitués à déclarer sans âme, du fait même de l’habitus qui nous fait croire avoir sur eux tous les droits. Comme de les consommer sans réfléchir au sens et à la responsabilité que nous accordons à cet acte, puis une fois notre  besoin et plaisir assouvis, de les jeter pour en faire des déchets.

Je pense au camp de Roms, juste à côté de chez moi, espace jonché de détritus bien que la mairie y ait installé des poubelles et vienne les ramasser régulièrement. Quasi-vides. En songeant à la persécution dont ils ont de tous temps été les victimes, aux traitements et humiliations qui vont jusqu’à faire que leurs détracteurs se soient arrogé le droit de mettre le feu à leurs campements pour les brûler comme de vulgaires objets, je pense comprendre pourquoi les Roms vivent si souvent parmi les déchets. Si l’oppression se répète suffisamment longtemps pour qu’on n’arrive même plus à lui résister, on peut en effet en venir à croire qu’on n’est plus un sujet pour personne, mais un rebut de l’humanité. Et partant, en arriver à se comporter symboliquement comme un déchet. En les jetant, c’est soi qu’on jette à terre.

Oui, j’ai peut-être allumé toute seule l’incendie. Mais tu m’as fourni l’allumette. En te résistant, en ne voulant rien lâcher, je réalise a posteriori ce que je voulais te dire sans arriver à le formuler : que penser l’autre comme sujet, c’est la seule manière que nous ayons de lui éviter d’aller jusqu’à vouloir se jeter au fond de la poubelle de l’Humanité.

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