« Tu es tellement jubilatoire »

Ce matin, le soleil traversant la brume baignait le jardin d’une effusion laiteuse, phosphorescente. J’en ai absorbé la moindre particule, jusqu’à saturation.

Paillettes, filaments et traînées lumineuses : yeux mi-clos, la lumière se métamorphose entre mes cils, je lutte contre l’aveuglement total. L’éblouissement se profile, mais je souris à ce qui, dans cette intensité, fait source. Dans la lumière, le Réel déborde, et j’exulte.

Longtemps, je n’ai pas su ce que souffrir signifiait. Excès de sensibilité, d’empathie, vif à sang du contact avec le monde avaient beau m’être familiers, j’ignorais ce que voulait dire souffrir de l’intérieur. Lorsque perversion, mensonge et trahison d’autrui ont fait effraction, le traumatisme a opéré un retournement radical. La douleur physique s’est alors installée et mon corps s’est transformé en lieu de l’évidence.

On ne met pas à distance la douleur lorsqu’elle s’impose, c’est une hyper-réalité à laquelle on ne peut échapper. En nous éprouvant, celle-ci apporte en effet une preuve : son caractère irrécusable, en ce sens que celui ou celle qui subit la douleur ne peut en douter. C’est une vérité à laquelle il nous incombe dès lors de faire face, au prix d’une lucidité déchirante. Car à travers elle, « c’est l’inhumain qui nous hante, et c’est ce que nous tentons chaque fois de désavouer, d’ignorer, d’écarter de nos vies, comme si cela ne devait pas entrer dans le champ enchanté de la conscience. »

Avec la douleur physique, ce qui ne passait pas de la sensation au ressenti, du signifiant au signifié, s’est intégré mentalement : plongée dans la brutalité d’un présent dépouillé de toute illusion, j’ai fait connaissance avec la souffrance psychique, le vide aveuglant qu’elle instaure dans nos vies. Mais dans les lentes transmutations de cette œuvre au noir qui écartèle et cloue chair et âme sur une ligne de crête, j’ai aussi parfois retrouvé l’aigu avec lequel l’enfance nous immerge dans le vivant du corps. Etrange accolement de la souffrance et du plaisir, mais qui les fait pourtant fusionner dans la même expérience d’un paroxysme.

Je n’ai pour autant pas cessé de souffrir, mais j’ai accueilli ce signe. Quand la vie se risque en nous, même dans une torsion perverse, il reste toujours possible de choisir de lui faire hospitalité. Et nous réjouir d’être vivants, encore un moment, dans l’éblouissement de la lumière au travers de la brume d’un jardin en hiver.

 

Citation : A.Dufourmantelle, « Eloge du Risque ».

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