« Mais qu’est-ce que tu fais de tes journées ? »

8 mois ont passé. Je ne travaille toujours pas, n’ai plus de vie sociale, mais une gaieté secrète émerge peu à peu. Et avec elle, la peur.

« Tout en moi a été accordé »

Après le temps du silence, celui du bégaiement.

« Everyday I write the book »

Début novembre, les images d’un étang frissonnant dans la brume d’une campagne en hiver ont fait irruption dans mon fil d’actualité. Tôt, chaque matin, je les attends, le cœur battant.

« J’ai envie qu’on me parle »

Mardi. Trente et unième journée d’absence. Hémorragie d’heures, je ne fais rien.