« Parle à ma main »

Dans la cuisine, je t’observe faire la vaisselle. J’aime la précision de tes gestes, elle me rassure.

« Ca va, ce n’est que du matériel. »

Mars floconne, je flotte. Adsum, non absum*.

« Je me suis fait un non »

Aplasie du désir. J’ai sorti un carnet, croqué rapidement mes adolescents allongés sur le canapé – désarticulés et touchants – mais reposé tout aussi vite mes crayons.

« La mèche, c’est la croix sur la carte au trésor. »

Hasard des circonstances, j’ai ressorti à ta demande une gravure réalisée il y a déjà quelque temps. Elle représente une jeune femme de dos dont les cheveux ont glissé de côté, dévoilant sa nuque. Logée en son creux, une petite mèche. Point nodal.

Série » Éthers mités «

D’une plume à l’autre… une approche différente, mais une même tentative de laisser une trace sous la surface des choses.

(Gravure à la pointe sèche sur Rhénalon)

 

« Tu n’es tellement pas dans la réalité… »

« Alors, ces vacances aux Açores ? »

Rituelle question de rentrée entre collègues. Je sais bien qu’il s’agit en l’espèce plus de la retourner à mon tour que d’y répondre, mais ces îles m’ont imprégné de tant de beauté que je suis d’humeur prolixe.

« Energie atomique, oui, merci. »

Prémices d’été. En terrasse, le soleil pétrifie les vivants.

Collés-serrés

19 heures dans le métro. Humanités compressées, imbriquées dans une ambiguïté résignée.