« Tu as le toucher magique »

Eté indien, en surplomb de la plaine. Debout, dans l’engobe du vent qui – en bas – pousse sa houle sur les champs.

« Tu penses bien ce que tu veux »

Eté païen. En filigrane du temps qui marche à l’amble, comme une envie de mordre.

« On ne peut pas ne pas t’aimer »

L’éclipse solaire totale est passée, et la prochaine ne reviendra pas avant 2081. Je ne serai plus là.

« Tu vibres »

Mercredi, 18 heures. Sous le kiosque de la place du village, un groupe de rock se démène pour animer les estivants attablés aux cafés. Muette, j’attends que quelque chose résonne en moi.

« Tu danses, quand tu marches »

Dimanche. Ahurissement du réveil, retour approximatif à la cage du réel.

« Energie atomique, oui, merci. »

Prémices d’été. En terrasse, le soleil pétrifie les vivants.