8 heures. Aller travailler, en mode aquoiboniste.
Huit heures, pavés glissants et humeur grise, mais cela ne fait rien. Dans quelques instants, la rue va s’éclairer.
Le petit miracle est quotidien. Lire la suite
8 heures. Aller travailler, en mode aquoiboniste.
Huit heures, pavés glissants et humeur grise, mais cela ne fait rien. Dans quelques instants, la rue va s’éclairer.
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Tagué enfance, journal, matins chagrins, poésie, quotidien