« M’excuser ? Tu peux te gratter. »

4 heures du matin. Ma nuit est terminée. Heure noire, insurmontable.

« Et tu vas le trouver où, l’argent ? »

Jour de semaine, heures creuses du milieu de l’après-midi. Tu es venu chez moi écrouler ta fatigue. Assise à tes côtés, j’écoute le récit de tes années de galère, sans travail stable ni argent, sans vacances depuis si longtemps.

« Je suis rose clair. »

La scène se passe en hiver, sur l’aire de jeux d’un grand jardin public. Mon fils a deux ans. Depuis quelques minutes, il a cessé de jouer pour s’approcher d’une femme noire, qu’il observe maintenant avec la gravité attentive et totalement désinhibée  propre aux enfants de cet âge lorsqu’ils s’interrogent.